Путевой дневник непутевого зверя

Ножом пришлось по старой ране, только, казалось бы, затянувшейся.
И теперь - не сидеть ни вечера дома, ходить куда-то, встречаться с кем-нибудь, заглядывать в глаза с ужасом - люди, я вам правда не противна? Не шарахаетесь, не брезгуете? Да, да, вот я - дважды предательница [сдохнуть - о да, это шикарный способ убежать от расстрела], а уж сколько раз дрянь - не перечислить, я цифр таких больших не знаю.
И не верить.
И опять бежать по кругу. Куда-нибудь, хоть бы там были люди. Чтобы еще раз убедиться, что ни фига, нет, не отвернулись, даже рады видеть. На сутки хватает.
А на следующий день опять хочется убить эту тварь в зеркале. Только вот смерть - это ни хуя не выход, я теперь это знаю - и это бесценное знание. Без преувеличений.

Только, блин, после викторианки, казалось что все, зажило, закрылось и больше не болит. Ни фига.
Вопрос, впившийся в ребро - либо я изживу это "мертвое чувство предельной вины" [(цопирайт) Оргия Праведников] окончательно, либо оно меня догрызет.